Слушать бесплатно Переходы

Я не знаю, бывал ли ты в Москве, или, Тебя в столицу России пути не заводили. Не знаю, как ты представляешь себе этот город, Но, говоря о нем, я помню только переходы. Звук покатившейся бутылки битой, Звук последнего хита из мобильных чьих-то. Переходы надолго запахом дыма пропитаны, Если бы только знали, как часто иду по ним. Через подземную жизнь, Чтобы победу отметить, Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров. Ведут о чем-то разговор, неторопливо, Убеждения теряют смысл под мотивы Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого, Не то с войны, не то с Чернобыля, Повод, чтобы денег кинули - наверняка найдется. Он играет здесь, пряча музыку от Солнца. Ларьки, пара за парой, выключают свет, Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд. От газет до сувениров, постепенно, Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты. Здесь студенты после сессии с преподавателем Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях. Немного пьяный лектор Угощает коньяком, что ему несли в пакетах. Под раскаты эха, забив на работу, Поют романтики, не вытягивая ноту. Русский рок для них классическим репертуаром, Оставил память о себе лишь в таких подвалах. А какие разные люди теряют свои лица, Бога боясь не больше, чем патруля милиции, Себя ненавидя, больше всего на свете, Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти... Переходы, Как московские больные вены, Для кого-то дом и тюрьма одновременно. Тридцать метров ада, А может рая! Каждый попадая сюда немного умирает.. Немного умирает каждый попадая сюда... В переходах, С четверга и до субботы, Здесь употребляют всё, что имеет обороты. Я наблюдал картину, как один мужчина, Вечером пропил то, что днем собирал для сына. Стоял с картонкой - необходима операция, А через месяц эта надпись поменяется. Стихи рождаются, запоминая каждый миг, Саундтреком к каждому мигу - гитарист-старик. Тот человек, кому время от времени, Я кидаю мелочь, поднимая настроение. Музыка мне так близка, мы так похожи, Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже. В отличие от тех, беден, но опрятен, В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен, Мой путь домой - это его хлеб. Каждый день проходя переходов цепь, Каждый день трогать душу своей печалью, Сам себе работник, И сам себе начальник. Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след, Свой след, несмотря на то, что слеп.. Переходы, Как московские больные вены, Для кого-то дом и тюрьма одновременно. Тридцать метров ада, А может рая! Каждый попадая сюда немного умирает... Немного умирает каждый попадая сюда...